Я уже и не помню, рассказывал или нет про этот случай?
Мальчишкой я играл в детском духовом оркестре в пионерском лагере в предместье абхазского курорта Гантиади. Наш руководитель оркестра уехал на экзамены в консерваторию, а мне, пацану 14 лет поручил быть старшим оркестра.
Через пару дней меня позвали к воротам лагеря. Меня ждал мужчина из ближайшего села. Он просил, чтобы наш оркестр поиграл на похоронах сельского дедули, который скончался вчера. Я растерялся и спросил его, ну чего вы позавчера не пришли? Мы никогда не участвовали в похоронном процессе, да и репертуара у нас соответствующего нет. Но мужчина настоятельно просил. Пришлось согласиться.
Накануне похорон я расписал партии для баритона и баса. Разумеется, и для альтушек. Трубам подсказал заглядывать в партии баритона. Времени и знания не хватило для оркестровки всех партий. На нашу беду, барабанщик слёг с расстройством желудка, и я прихватил на его место приятеля пионера. Не проверив его музыкальных способностей. Думал барабанщик будет бить в большие тарелки, прикреплённые к барабану одновременно в такт шага.
На следующий день в полдень, не дождавшись автобуса пошли в соседнее село пешком. Это даже кстати. По дороге репетировали репертуар, похоронного марша Шуберта и старинного вальса На сопках Маньчжурии, правда в замедленном ритме. Было забавно слышать бездарность барабанщика, который барабанил не в темп и в разнобой. Похоронный марш звучал так, первые голоса и баритон с басом- Пааам-пам-папапам, парираа пам папам папам. Альты нежно вторили- исква исква исква ква ква кваааа. А барабан цам бам цам бамбабам бабам. Под такую музыку и умирать то грешно. Мы шли и репетировали. Проезжающие машины останавливались и по привычке сигналили, соболезнуя кончине покойника. Но видя, что оркестр без покойника смеялись нам вслед.
Наконец пришли по адресу, а покойника уже унесли. Мы бегом на кладбище. Нашли себе место и встали. Приготовились исполнять Шуберта, а тут пацанёнок перед нами встал и лимон с аппетитом наяривает. У всех музыкантов духового оркестра слюни потекли от вида кислого лимона в руках пацанёнка. Играть невозможно. Стали прогонять чудака с лимоном, а он опять перед нами. Пока отгоняли и деда уже похоронили, народ стал расходится. К нам подошёл организатор, тот мужчина, который приходил к воротам пионерского лагеря. Поблагодарил нас и стал мне деньги совать в карман. Я отрекся, вернул ему обратно и промямлил. Как кто помрёт, приходите. На том и расстались. По дороге в лагерь сорвал с дерева сельского сада лимон. На память. Он у меня хранился пока не окаменел. Вот такая история.